Als ich an diesem verregneten Samstag in die Villa der Familie Krüger in Grünwald fuhr, ahnte ich noch nicht, dass jemand meinen Namen ruinieren wollte. Ich heiße Helena Falkenberg, und in München flüstern manche meinen Namen so, wie andere über Steuerprüfungen oder geschlossene Übernahmen sprechen. Ich mochte diese leise Angst in fremden Stimmen, weil sie meistens bedeutete, dass ich die einzige war, die vorbereitet erschien. Mein Verlobter Jonas Krüger sagte unterwegs lachend, seine Schwester sei schwierig, aber im Grunde bloß unsicher und leicht dramatisch.
Ich lächelte nur und sah aus dem Fenster auf nasse Alleen, schwarze SUVs und gepflegte Vorgärten, die nach zu viel Erbe aussahen. Unsicher war ein freundliches Wort für eine Frau, die mich seit Monaten mit Zuckerstimme giftig musterte, als hätte ich ihr etwas genommen. Katharina, die zukünftige Schwägerin, trug bei jedem Familienessen denselben Blick. Geschniegelt, kalt und voller Hunger nach Dingen, die ihr nicht gehörten.
Nicht nach Geld allein. Nein. Sie wollte Stellung, Deutungshoheit, Bewunderung, die Mitte des Raumes, dieses dumme goldene Licht, das Familien vergeben. Seit Jonas und ich verlobt waren, war sie noch schlimmer geworden, weil sie spürte, dass ich nicht spielte.
Ich war nicht dort, um zu gefallen, und schon gar nicht, um in ihrer kleinen Hierarchie um Erlaubnis zu bitten. Oh, das Mittagessen sollte angeblich gemütlich werden mit Rinderrouladen, Kartoffelklößen, Rotkohl und diesem süßen Riesling, den seine Mutter überteuert bestellte. Gemütlich. Ja, klar.
Genau das Wort, das Familien benutzen, bevor sie dir ein Lächeln schenken und gleichzeitig ein Messer suchen. Im Flur nahm mir das Hausmädchen meinen Mantel ab, und Katharina küsste links vorbei an meiner Wange. „Helena