Das Diner in der Morrison Street roch nach verbranntem Kaffee und altem Fett – passend zum Anlass. Mein Mann saß mir gegenüber in seinem anthrazitfarbenen Brioni-Anzug, sein Handy lag offen auf dem Tisch, wartend auf eine Nachricht von ihr. Von Layla, vermutlich. Seine Finger trommelten ungeduldig gegen die Kaffeetasse.
Er hatte diesen Ort bewusst gewählt, zu weit weg von seinen üblichen Kreisen. Niemand, der zählte, würde uns hier sehen. Er schob mir die Scheidungspapiere über den Tisch, noch bevor ich mich setzen konnte.
„Da steht alles drin