Lodowaty październikowy deszcz smagał dach starego domu, ale krzyki dobiegające z ogrodu były głośniejsze niż burza. Ania stała w błocie, czarne buty zniszczone latami chodzenia do apteki zapadały się w zimną ziemię. Łzy mieszały się z deszczem, gdy błagała siostrę o jeszcze jedną noc – tylko do zakończenia pogrzebu babci. Cisza po tych słowach była święta, dopóki na podjeździe nie zaryczał silnik sportowego samochodu.
Kinga weszła do salonu bez znaku krzyża, telefon przyklejony do ucha, śmiejąc się głośno z czyjegoś żartu. Zapach drogich perfum zmieszał się z wonią świec, gdy podeszła do Ani i powiedziała, że ma godzinę na zabranie swoich rzeczy. Ania stała nieruchomo, przyzwyczajona do bycia niewidzialną. Dziesięć lat opieki nad babcią nauczyło ją służyć rodzinie, ale nie nauczyło jej się bronić.
Wtedy w drzwiach stanął pan mecenas, stary prawnik z orlim nosem i zużytą skórzaną teczką przyciśniętą do piersi. Kinga wyciągnęła rękę, żądając natychmiastowego odczytania testamentu, aby móc wyrzucić intruza ze swojej posiadłości. Ale prawnik spojrzał na Anię z szacunkiem, którego nigdy wcześniej nie doświadczyła od nikogo z tej rodziny. Oferując jej ramię, eskortował ją do domu – już nie jako wypędzoną służącą, ale jako damę.
Gdy Kinga próbowała wejść pierwsza przez drzwi, prawnik przytrzymał je dla Ani, zmuszając arogancką siostrę do czekania. W salonie założył okulary do czytania na czubek nosa i zaczął czytać testament. Kinga pochyliła się do przodu, napięta jak struna, gdy padły słowa o reszcie majątku – domu, hektarach ziemi i koncie oszczędnościowym. Dom należy do tego, kto uczynił go domem – powiedział prawnik nieubłaganie.
I wtedy poinformował Kingę, że skoro dom należy teraz prawnie do Ani, to Kinga narusza własność prywatną. Sportowy samochód warknął na podjeździe, beżowa skórzana tapicerka ubrudzona błotem wstydu, gdy Kinga znikała na szarej drodze. Wiosna przyszła do Polski z nowymi kolorami, a Ania w końcu mogła przyłożyć głowę do poduszki z wiedzą, że postąpiła słusznie.