Mein Vater sei ein wahrer Held gewesen, hatte Mama mir mein ganzes Leben lang erzählt. Ein Mann mit Prinzipien, von kristallener Ehrlichkeit. Wenn nicht diese verfluchte Lawine in der Tatra gewesen wäre, hätte er mich sicherlich auf seinen Armen durchs Leben getragen. Diese Geschichte begleitete mich von klein auf.
Wann immer ich mit aufgeschürftem Knie nach Hause kam oder vor einer schweren Prüfung an mir selbst zweifelte, holte Mama ein kleines Samtkästchen hervor. Darin lag das einzige Andenken an ihn: ein Foto eines jungen Mannes in dicker Trekkingjacke, mit strahlendem Lächeln und einem durchdringenden graublauen Blick. „Du trägst seinen Namen, Wiktoria”, sagte sie dann immer. „Du bist eine Wronowska.
Vergiss deine Wurzeln nicht. Geh immer den Weg der Wahrheit, so wie es dein Vater getan hätte. ”
Ich tat alles, um dieser Legende gerecht zu werden. Abitur mit Auszeichnung, Jura-Studium an der Universität Warschau, schlaflose Nächte über Gesetzbüchern.
Ich wollte keine gewöhnliche Karriere. Ich wollte die Verteidigerin der Wehrlosen sein, jener, die von der Maschinerie des Systems zermalmt wurden. Mit 25 bestand ich das Anwaltssexamen und trat in eine kleine Kanzlei ein. Ein halbes Jahr lang bekam ich nur langweilige Schreibtischarbeit.
Dann, eines Morgens, lud mich der geschäftsführende Partner in sein Büro und legte eine dicke Akte vor mich hin. „Frau Rechtsanwältin Wronowska, Zeit für Ihren ersten selbstständigen Strafprozess. Schwerster Kaliber: Körperverletzung mit Todesfolge. Pflichtverteidigung.
Der Angeklagte ist 22, ein Junge aus einem Waisenhaus, Mechaniker in einer Werkstatt. Alles spricht gegen ihn. Der Staatsanwalt fordert acht Jahre Haft. Keiner der erfahrenen Kollegen will den Fall übernehmen, das Urteil scheint von vornherein festzustehen.
Nehmen Sie ihn an? ”
Ich schlug die Akte auf. Vom Polizeifoto blickte mich das blasse, verängstigte Gesicht eines jungen Mannes an: Konrad Szymanski. In seinen Augen sah ich keine Kälte eines Mörders, sondern schiere, lähmende Angst.
„Ich übernehme den Fall”, sagte ich ohne Zögern. Drei Wochen lang kämpfte ich um das Schicksal eines Fremden. Ich rekonstruierte Minute für Minute den Abend vor einem Nachtshop. Konrad hatte kein Problem gesucht.
Er hatte sich schützend vor eine Frau gestellt, die von einer Gruppe betrunkener Wohlstandskinder belästigt wurde. Es kam zu einem Gerangel, einer der Angreifer stürzte unglücklich und schlug mit dem Hinterkopf auf den Bordstein. Doch Polizei und Staatsanwaltschaft stellten es so dar, als hätte Konrad den am Boden Liegenden vorsätzlich erschlagen. Die Aussagen der Freunde des Toten – des Sohnes eines einflussreichen Beamten – klangen verdächtig identisch.
Ich fand echte Zeugen, sicherte Überwachungsaufnahmen eines Parkplatzes, die die Ermittler übersehen hatten. Ich hatte unwiderlegbare Beweise für Notwehr. Am Abend vor der ersten Verhandlung bügelte Mama meinen dunkelblauen Anzug und legte die Robe zurecht. Ihre Hände zitterten.
„Bist du nervös, Wikusia? ”
„Schrecklich, Mama. Aber ich habe keinen Zweifel, dass Konrad unschuldig ist. ”
Sie legte mir die Hände auf die Schultern.
„Dein Vater wäre so stolz. Er schaut von oben auf dich herab, Wiktoria. Morgen im Gerichtssaal wird er direkt neben dir stehen. ”
Ich drückte ihre Hand.
Der Tag der Verhandlung begann mit eisigem Novemberregen. Auf den Korridoren des Landgerichts drängten sich die Angehörigen des toten Jungen, gekleidet in teure Wollmäntel, und sahen mich mit offener Verachtung an. Am anderen Ende der Halle schluchzte leise eine ältere Erzieherin aus dem Waisenhaus – die einzige Seele, die Konrad unterstützte. Die Tür zum Sitzungssaal öffnete sich.
„Bitte erheben Sie sich, das Gericht kommt. ”
Ein großer, eleganter Mann in Robe mit einer Kette auf der Brust trat ein. Er hatte edles graues Haar an den Schläfen und ein strenges Gesicht. Er setzte sich unter den Staatsadler und ließ seinen Blick kalt über den Saal schweifen.
In diesem Moment zerfiel meine ganze Welt zu Staub. Dieselben stahlblauen, durchdringenden Augen. Derselbe Bogen der Augenbraue mit der kleinen Narbe über dem linken Auge. Dieselben Gesichtszüge, dasselbe Kinn.
Vor mir saß der Mann von dem Foto in der Trekkingjacke. Der Mann, um den meine Mutter 25 Jahre getrauert hatte. Der tragisch in einer Lawine in der Tatra verstorbene Held. Der Vorsitzende Richter war Andrzej Wronowski.
Mir wurde schwarz vor Augen. Mein Herz raste, mein Atem stockte. Ich starrte ihn an wie versteinert. Der Richter öffnete die Akte, ließ seinen Blick über die Anwesenheitsliste gleiten und erstarrte plötzlich.
Seine Augen blieben an einer Rubrik hängen: Verteidigerin, Rechtsanwältin Wiktoria Wronowska. Langsam hob er den Kopf und sah mir direkt in die Augen. Für einen Sekundenbruchteil – einen Wimpernschlag – spiegelte sich in seinem steinernen Gesicht etwas zutiefst Menschliches wider. Ein Schatten puren Schocks, ein Aufblitzen des Erkennens, dann sofort angestaute Angst.
Seine Finger um den Füller wurden weiß. Er sah in meinem Gesicht, wie in einem Spiegel, die Züge meiner Mutter. Doch die Täuschung verschwand so schnell, wie sie gekommen war. Er presste die Lippen zusammen, räusperte sich und sagte mit eiskalter, metallischer Stimme:
„Ich eröffne die Sitzung.
Angeklagt ist Konrad Szymanski. Die Verteidigerin möge sich zu Protokoll melden. ”
„Rechtsanwältin Wiktoria Wronowska, als Pflichtverteidigerin bestellt”, sagte ich, meine Stimme klang fremd und matt. Kein Muskel in seinem Gesicht zuckte.
„Das Gericht hat die Identität der Verteidigerin festgestellt. Bitte nehmen Sie Platz. ”
Diese Verhandlung war ein absoluter Albtraum. Ein Teil von mir schrie vor Verzweiflung über die Lüge, in der ich 25 Jahre gelebt hatte.
Der andere Teil musste einen unschuldigen Jungen verteidigen. Und ich erkannte schnell: Richter Wronowski steuerte den Prozess eiskalt und konsequent in Richtung Verurteilung. Als mein erster Beweisantrag kam, die Überwachungsaufnahmen zuzulassen, die Konrads Unschuld zweifelsfrei belegten, schnitt er mir das Wort ab. „Das Gericht lehnt den Beweisantrag ab.
Das Material wurde unter Verletzung der Strafprozessordnung gewonnen. ”
„Euer Ehren, es ist ein unversehrter Datenträger, mir persönlich übergeben”, rief ich verzweifelt. „Auf diesem Material ist eindeutig zu sehen, dass der Verstorbene zuerst angegriffen hat – er hatte ein Messer gezogen! ”
„Frau Rechtsanwältin, ich habe Ihnen nicht das Wort erteilt.
Ich ermahne Sie, die Würde des Gerichts zu wahren. Setzen Sie sich. ”
Er trieb die Verhandlung in einem Tempo voran, das keine Zeit für Verteidigung ließ. Er lehnte meine Anträge auf Vernehmung wichtiger Zeugen ab und ignorierte die Widersprüche der Aussagen.
Die Sache war maßgeschneidert. Das Urteil stand fest, noch bevor der Prozess begonnen hatte. Und der größte Scharfrichter dieser Ungerechtigkeit war mein eigener Vater, den ich für einen Helden gehalten hatte. Die Verhandlung wurde bis zum nächsten Morgen unterbrochen.
Ich erinnere mich nicht, wie ich nach Hause kam. Der eisige Regen peitschte mir ins Gesicht, vermischte sich mit Tränen, die mir unkontrolliert über die Wangen liefen. Ich stürmte in unsere kleine Wohnung. Mama stand am Herd.
„Wikusia, was ist passiert? Bist du krank? ”
Ich riss die Schublade auf, holte das kleine Samtkästchen und schleuderte es auf den Tisch. Das Foto rutschte heraus.
„Wer ist das, Mama? “, stieß ich mit erstickter Stimme hervor. Mama trat einen Schritt zurück und griff sich ans Herz. „Wiktoria, das ist doch dein Vater.
Der Held, der …”
„Hör auf! “, schrie ich so laut, dass die Fensterscheiben klirrten. „Hör endlich auf zu lügen! 25 Jahre lang hast du mir Märchen über die Tatra erzählt, über Lawinen, über einen makellosen Ritter.
Ich habe ihn heute gesehen! Er sitzt mit der Richterkette im Landgericht und steckt einen unschuldigen Jungen kaltblütig für acht Jahre ins Gefängnis! Er lebt, und er wusste genau, wer ich bin! ”
Mama sackte auf einen Stuhl.
Ihr Gesicht war aschgrau geworden. Sie vergrub das Gesicht in den Händen und begann lautlos zu schluchzen. „Rede”, sagte ich ohne Gnade. „Ich habe ein Recht auf die Wahrheit.
”
Lange konnte sie kein Wort herausbringen. Dann begann ihre leise, zitternde Stimme die Stille zu zerreißen:
„Wir lernten uns Ende des Studiums in Warschau kennen. Andrzej studierte Jura, ich Polonistik. Er war unheimlich ehrgeizig, hungrig nach Erfolg und Prestige.
Wir heirateten heimlich im vierten Jahr. Dann fiel er einem alten Vorsitzenden des Landgerichts auf, einem mächtigen Mann. Dessen einzige Tochter war verwöhnt und an Luxus gewöhnt, und hinter ihr standen Verbindungen, die einem alle Türen öffneten. ”
Sie hob ihren tränenüberströmten Blick zu mir.
„Als herauskam, dass ich schwanger war, hatte Andrzej die Stelle als Assistent schon sicher und den Weg zur Richterlaufbahn offen. Er kam nach Hause, blass wie die Wand, und sagte ohne Umschweife: ‚Weronika, dieses Kind macht jetzt alles zunichte. Der Vorsitzende hat die Sache klar geregelt: Heirat mit seiner Tochter, dafür garantiert er mir die Ernennung und eine schnelle Karriere. Entscheide dich: Entweder du beendest die Schwangerschaft und verschwindest still, oder ich beende das Studium.
‘”
„Ich hätte dich nicht abgetrieben, Wiktoria. Ich packte noch in derselben Nacht meinen Koffer. Ich nahm den ersten Zug, brach alle Kontakte ab und fing von vorn an, damit er uns nicht finden konnte. ”
„Warum hast du mir nie die Wahrheit gesagt?
“, stieß ich hervor. „Warum die Tatra, die Lawine, der Tod? ”
„Weil ich wollte, dass du einen Vater hast”, schluchzte Mama. „Auch wenn nur in meiner Geschichte – einen makellosen, rechtschaffenen Mann mit Prinzipien.
Ich konnte nicht zulassen, dass du aufwächst mit dem Wissen, dass dein leiblicher Vater sein eigenes Kind für einen Richterstuhl verkauft hat. Ich wollte, dass du jemanden hast, an dem du dich aufrichten kannst. Ist es ein Verbrechen, dass ich dich über alles liebe und beschützen wollte? ”
Ich legte meine Stirn auf die kühle Tischplatte.
Alles, woran ich je geglaubt hatte, mein ganzer moralischer Kompass, war auf einem Märchen aus Lügen aufgebaut. Mein Vater war nicht in der Tatra gestorben. Er war viel früher gestorben – in dem Moment, als er sein Gewissen gegen eine Richterkette eingetauscht hatte. Am nächsten Tag, eine Stunde vor der Verhandlung, sprach mich ein junger Referendar an: „Frau Rechtsanwältin, der Vorsitzende Richter bittet um ein kurzes Gespräch in seiner Kammer.
”
Ich atmete tief durch und trat in das Büro. Es strotzte vor Luxus: ledergebundene Gesetzesbände, teure Möbel, ein monumentaler Schreibtisch. Der Besitzer stand mit dem Rücken zu mir, blickte auf das verregnete Warschau. Als die Tür ins Schloss fiel, drehte er sich um.
Er trug keinen Talar, sondern einen teuren Anzug. „Willkommen, Wiktoria”, sagte er halblaut. In seiner Stimme lag keine gestrige Kälte mehr, nur angestaute Anspannung. „Komm rein, setz dich.
”
Ich blieb an der Schwelle stehen. „Ich bin nur in der Funktion als Verteidigerin des Angeklagten Szymanski hier. Das Gesetz verbietet uns jeglichen Kontakt außerhalb der Verhandlung. ”
Andrzej Wronowski seufzte resigniert und rieb sich die müden Augen.
„Lass das. Wir wissen beide, wer wir füreinander sind. Du bist deiner Mutter wie aus dem Gesicht geschnitten. Dieselben Augen, derselbe Eigensinn.
”
„Nehmen Sie den Namen meiner Mutter nicht in den Mund”, zischte ich eisig. „Sie hat alles getan, um das Bild eines rechtschaffenen Mannes in mir zu bewahren. Und Sie haben sich als bloßer Konformist entpuppt, der seiner Karriere hinterherjagt. ”
Der Richter verzog kurz das Gesicht, als hätte er einen Stich bekommen, fing sich aber schnell.
„Du bist noch jung, Wiktoria. Du siehst die Welt durch eine jugendliche Rebellion und idealisierte Werte. Die Welt funktioniert anders. Ich habe meine Entscheidung vor über zwanzig Jahren getroffen und bereue sie nicht.
Ich habe die Position erreicht, von der ich immer geträumt habe. Aber ich will deine Karriere nicht zerstören. ”
Er zog eine pralle, graue Schublade auf und warf einen dicken Umschlag auf den Tisch. „In dieser Sache bist du zu weit gegangen.
Du bist Menschen auf die Füße getreten, für die deine Vernichtung eine Sache eines einzigen Telefonats ist. Dein Mandant wird sowieso für ein paar Jahre ins Gefängnis gehen. Das Urteil ist längst beschlossen – über dieser Kammer. Wenn du weiterhin mit diesen Aufnahmen und Berufungen Theater machst, wirst du ein Disziplinarverfahren am Hals haben, deine Zulassung verlieren, und die Anwaltskammer wird dir für immer die Türen verschließen.
”
„Ist das eine Drohung? ”
„Ich versuche, dich zu retten! “, rief er wütend. „Lege ein Ablehnungsgesuch vor, berufe dich auf plötzliche Krankheit und übergib den Fall einem anderen Anwalt.
In diesem Umschlag findest du eine Empfehlung für eine Stelle in der Warschauer Staatsanwaltschaft und die Schlüssel zu einer neuen Dienstwohnung. Ich besorge dir einen Start, von dem ich in deinem Alter nur träumen konnte. Du bist meine Tochter. Ich will dir helfen.
Aber du musst diesen Fall sofort aufgeben. ”
Ich sah auf den dicken Umschlag auf dem polierten Tisch. Dann richtete ich den Blick auf den Mann, der mir durch Blutsbande hätte die größte Stütze sein müssen. „Wissen Sie, Herr Vorsitzender, meine Mutter hat letztlich gar nicht gelogen.
Mein wahrer Vater ist tatsächlich vor 25 Jahren in der Tatra gestorben. Hier vor mir sitzt nur ein korrupter Beamter, der einen unschuldigen Jungen ins Gefängnis schickt, um seinen Stuhl zu retten, und der versucht, das Schweigen seiner eigenen Tochter zu erkaufen. ”
Ich drehte mich um und ging zur Tür. „Wiktoria, warte!
Du legst dir selbst die Schlinge um den Hals! Nichts wirst du mit deinen Papieren erreichen! ”
„Wir sehen uns im Gerichtssaal, Herr Vorsitzender”, sagte ich über die Schulter und ließ die schwere Tür hinter mir zufallen. Die letzte Sitzung begann pünktlich um elf Uhr.
Im Saal gab es keinen freien Platz mehr. Die Nachricht von den dubiosen Hintergründen des Prozesses war über Nacht an investigative Journalisten und Nachrichtenportale durchgesickert – ich hatte ihnen detaillierte Informationen zugespielt. Auf dem Korridor standen Kamerastative. Richter Wronowski betrat den Saal sichtlich angespannt und blass.
Er sah die Journalisten, er sah die auf ihn gerichteten Objektive, und er wusste, dass ein Vertuschen der Sache unmöglich geworden war. In den Schlussplädoyers forderte der Staatsanwalt routiniert acht Jahre Haft für Konrad. Dann erteilte der Vorsitzende der Verteidigung das Wort. Ich trat ans Rednerpult.
Hinter der Absperrung saß Konrad, in seinem Blick glimmte ein letzter Funke Hoffnung. Auf mich blickten die Reporter mit ihren Notizbüchern. Und auf mich blickte mein eigener Vater, der seinen Füller so fest umklammerte, dass seine Knöchel weiß wurden. „Hohes Gericht, verehrte Anwesende”, begann ich, und meine Stimme klang fest und erfüllte den gesamten Saal.
„Die Gesetze wurden geschaffen, um die Schwachen vor der Willkür der Mächtigen zu schützen. Doch heute sitzt auf der Anklagebank ein junger Mann, dessen einziges Vergehen das Fehlen mächtiger Gönner ist, die das Gesetz zu ihren Gunsten biegen könnten. ”
Ich zog einen Stapel Dokumente aus der Akte. „Die Verteidigung erklärt mit voller Entschiedenheit: Das vom Ankläger vorgelegte Beweismaterial ist manipuliert worden.
Ich lege ein notariell beglaubigtes Gutachten eines unabhängigen Gerichtsmediziners vor sowie eine Kopie der Überwachungsaufnahmen, die direkt von den externen Servern des Telekommunikationsbetreibers gesichert wurden – gesetzlich geschützt vor jeder Manipulation. Aus diesen Aufnahmen geht zweifelsfrei hervor: Konrad Szymanski handelte im Rahmen der Notwehr, als er das Leben einer mit einem Messer angegriffenen Frau rettete. ”
Im Saal brach Tumult aus. Die Journalisten kritzelten fieberhaft.
Die Familie des toten Anführers sprang von ihren Bänken und schleuderte mir vulgäre Vorwürfe entgegen. „Ich bitte um Ruhe im Saal! “, rief der Richter und schlug mit dem Hammer auf den Tisch, aber in seiner Stimme klang zum ersten Mal ein deutlicher Bruch mit. Ich trat einen Schritt vor und blickte dem Richter direkt in die Augen.
„Wenn dieses Gericht die unbestreitbaren Beweise ignoriert und ein ungerechtes Urteil fällt, wird die vollständige Dokumentation innerhalb weniger Minuten an die landesweiten Medien, den Disziplinarbeauftragten und die Staatsanwaltschaft gehen. Gerechtigkeit ist keine Ware, Hohes Gericht. Und jeder von uns wird sich früher oder später vor dem höchsten Tribunal verantworten müssen – vor dem Tribunal des eigenen Gewissens. Dort wird keine Kette mit Adler, kein hohes Amt und keine Beziehung den Verrat der Wahrheit ungeschehen machen.
”
Ich beendete meine Rede und kehrte langsam an meinen Platz zurück. Im Saal herrschte absolute, fast unnatürliche Stille. Richter Wronowski verharrte regungslos. Er starrte ins Leere.
In diesem einen Moment tobte in ihm ein erbarmungsloser Kampf zwischen dem zynischen Spieler, der jahrzehntelang ein bequemes Leben aus Kompromissen mit dem eigenen Rückgrat gebaut hatte, und dem jungen Mann von damals, der Weronika geschworen hatte, niemals vom Pfad der Rechtschaffenheit abzuweichen. Er stand sehr langsam auf. „Das Gericht zieht sich zur Beratung zurück. ”
Wir warteten vier endlose Stunden.
Kein Journalist verließ das Gebäude. Konrad auf der Anklagebank presste die Hände zusammen und bewegte lautlos die Lippen im Gebet. Schließlich knarrte das Schloss, und Richter Wronowski kehrte in den Saal zurück. Er sah aus, als wären diese Stunden über eine ganze Epoche an ihm vorübergezogen.
Sein Gesicht war erdig, die Schultern gebeugt – doch sein Blick war zum ersten Mal, seit ich ihm gegenüberstand, erstaunlich klar und entschlossen. Er breitete die Blätter mit der Urteilsbegründung aus und begann zu lesen:
„Im Namen der Republik Polen. Handeln gemäß den Vorschriften der Strafprozessordnung hat das Gericht erwogen: Das Verhalten des Angeklagten Konrad Szymanski bewegte sich innerhalb der gesetzlichen Grenzen der Notwehr, basierend auf dem im Verfahren zugelassenen Videomaterial und dem ergänzenden medizinischen Gutachten. Das Gericht spricht den Angeklagten Konrad Szymanski von dem ihm zur Last gelegten Tatbestand frei und ordnet seine sofortige Entlassung aus der Untersuchungshaft an, da die gesetzlichen Merkmale einer strafbaren Handlung nicht erfüllt sind.
”
Im Saal brach ein Sturm des Applauses los. Die pensionierte Erzieherin weinte laut vor Erleichterung und stürzte zur Absperrung. Die Polizisten öffneten die Handschellen, und Konrad, mit schwankenden Beinen, trat vor mich und fiel auf die Knie. „Danke, Frau Rechtsanwältin.
Das werde ich mein Leben lang nicht vergessen. ”
Ich half ihm auf und wischte mir die Tränen der Rührung aus den Augen. Richter Wronowski verstaute langsam seine Dokumente in einer Ledermappe. Er sah mir direkt in die Augen.
In seinem Blick lag kein Groll mehr, keine Wut. Ich sah darin tiefen Schmerz, Schuldgefühle und ein kaum wahrnehmbares Aufblitzen väterlichen Stolzes. Er neigte leicht den Kopf in meine Richtung – genau so, wie man einem würdigen, unbeugsamen Gegner Respekt zollt –, drehte sich um und verschwand endgültig hinter der Richtertür. Eine Woche nach Prozessende erschien in der Warschauer Presse eine kurze Notiz: Der Richter am Landgericht, Andrzej Wronowski, sei von seinem Amt zurückgetreten und in den Ruhestand gegangen.
Seine Karriere war endgültig beendet. Die mächtigen Hintermänner seines Netzwerks verziehen ihm das Freispruch-Urteil und das Scheitern des politisch gewünschten Strafbefehls nicht. Er verlor seine Verbindungen, seine Position und seine Macht – all das, wofür er einst mich und meine Mutter geopfert hatte. Und doch hatte er sich an seinem letzten Tag im Gerichtssaal zu einer Geste aufgerafft, die zeigte, dass noch etwas von einem echten Menschen in ihm steckte.
Wir haben uns nie wieder gesehen. Einen Monat später kam in der Kanzlei ein kleines Paket ohne Absender für mich an. Darin lag eine alte, an den Ecken abgenutzte Holzschatulle. Als ich sie öffnete, lag auf einem Seidenfutter ein schwerer, metallener Wanderkompass.
Auf die Innenseite des Deckels war eine kurze Inschrift graviert:
„Tatra, 1998. Halte immer den richtigen Kurs, meine Tochter. ”
Lange drehte ich das kalte Stück Metall in meinen Händen und spürte, wie die erstickende Bitterkeit und der jahrelange Groll langsam aus mir herausströmten. Denselben Abend saßen Mama und ich in unserer kleinen, gemütlichen Küche, tranken heißen Tee mit Himbeersaft und blickten auf das von Laternen erleuchtete Warschau.
Auf dem Tisch, neben dem Marmeladenglas, stand nicht mehr das Kästchen mit dem Foto des tragisch verstorbenen Helden. Wir hatten es ganz unten in eine Kiste mit alten Dokumenten gelegt. Wir hatten verstanden: Wahre Stärke, Ehre und Anstand stecken nicht in verblassten Fotografien oder idealisierten Familienlegenden. Sie liegen in uns selbst.
In unseren alltäglichen Entscheidungen, in der Fähigkeit, ein reines Gewissen zu bewahren, und in der unbeugsamen Courage, für Gerechtigkeit zu kämpfen – selbst dann, wenn uns von allen Seiten das dichteste Dunkel umgibt.