Tego niedzielnego popołudnia w zwykłej jadalni w Krakowie telewizor włączył się w środku rodzinnego obiadu. Nie było muzyki ani śmiechu. Był tylko dźwięk krzesła szurającego po podłodze, odgłos garnka ostrożnie stawianego na stole, a potem cisza kogoś, kto właśnie zobaczył, jak jego życie wywraca się do góry nogami. Na ekranie pojawiły się czarno-białe obrazy z kamery monitoringu, wejście do budynku, data w rogu i ktoś wchodzący przez te drzwi, kto nie powinien tam być.
Kobieta siedząca u szczytu stołu, ta sama, która przez miesiące mówiła o rodzinie, honorze i czystym początku, zbladła jak obrus, który sama rano położyła na stole. Ale żeby zrozumieć, co się wydarzyło tamtej niedzieli, trzeba cofnąć się do parku, do zielonej drewnianej ławki przy jeziorze, do popołudnia, kiedy siedmioletnie dziecko zobaczyło, jak twarz matki się załamuje, i nie rozumiało dlaczego. Marta wstawała zawsze przed Zosią. Nauczyła się tego w pierwszych miesiącach po tym, jak została sama, kiedy dziewczynka była jeszcze za mała, żeby rozumieć, co się zmieniło w domu, ale już wystarczająco duża, żeby wyczuć, kiedy mama jest smutna.
Rano stawiała czajnik na kuchence, otwierała okno w małym mieszkaniu na Podgórzu i patrzyła przez chwilę na szare dachy. Była pielęgniarką i brała podwójne dyżury w piątki, żeby mieć wolny weekend z córką. Nikomu się z tego nie skarżyła, ani koleżankom z pracy, ani sobie samej. Zosia pojawiała się w kuchni zawsze tak samo, wlokąc kapcie po drewnianej podłodze, z przekrzywionymi okularami na nosie i rozczochranymi włosami.
Tego konkretnego ranka na lewej dłoni miała narysowanego motyla niebieskim długopisem. „Gdzie ty spałaś z tym motylem na ręce? ” – zapytała Marta, stawiając na stole kubek ciepłego mleka. „Chronił mnie przed koszmarami.
Mamo, nie zmywa się” – powiedziała Zosia z powagą kogoś, kto ogłasza coś absolutnie logicznego. Telefon zadzwonił, kiedy Marta wciąż rozczesywała włosy córki. To była Helena, matka Tomasza. Marta rozpoznała numer przed odebraniem i poczuła to znajome ściśnięcie w piersi.
Nie dokładnie strach, ale coś bliskiego, automatyczne przygotowanie, jak ktoś, kto stawia mocniej nogi przed uderzeniem. „Marta kochana” – powiedziała Helena głosem słodkim, który rezerwowała na chwilę, gdy czegoś chciała albo gdy miała powiedzieć coś, o czym wiedziała, że tamta nie chce słyszeć. – „Co powiesz na spacer dzisiaj? Park Jordana jest o tej porze roku przepiękny.
Możemy zabrać małą. ”
Marta słyszała już wcześniej prośby Tomasza. Dawał jej szansę, tłumaczył, że jego matka taka jest z każdym na początku. Cztery razy przez ostatnie dwa miesiące Marta kiwała głową i zachowywała swoje myśli dla siebie.
Poszły do parku. Żółte i pomarańczowe liście platanów pokrywały kamienną ścieżkę grubym dywanem. Zosia pobiegła w stronę wody, machając kapciami, całkowicie szczęśliwa. Helena szła powoli obok Marty, mówiąc o jesieni w Krakowie i o szarlotce, którą upiekła poprzedniego dnia.
Marta słuchała, odpowiadała, kiedy trzeba było, i trzymała wzrok na córce. Wtedy Helena zwolniła kroku. Poczekała, aż Zosia całkowicie zniknie z pola widzenia, pochłonięta przez kaczki i okruchy chleba, a potem odwróciła się ku Marcie z uśmiechem, który nie sięgał oczu. „Jesteś dobrą dziewczyną, Marta” – powiedziała.
– „Pracowita, oddana, to doceniam. ”
Marta czekała. Nauczyła się, że kiedy Helena tak zaczynała, zawsze szło po tym „ale”. „Ale mój syn zasługuje na czysty start” – ciągnęła Helena powoli, dobierając każde słowo z starannością kogoś, kto dokładnie wie, co robi.
– „Na rodzinę bez komplikacji. ”
Spojrzała na małą sylwetkę Zosi, która klęczała na mokrej trawie z wyciągniętą dłonią. „Ciężar” – powiedziała cicho i twardo. – „On nie potrzebuje dźwigać ciężaru, który nie jest jego.
”
Powietrze uszło z płuc Marty za jednym razem. To nie był gniew. To był szok, który przychodzi od dołu, wzbiera przez żołądek i ściska gardło. Stała nieruchomo, patrząc na Helenę, nie znajdując słów.
I właśnie w tej sekundzie Zosia się odwróciła. Uśmiechała się z daleka, ale uśmiech zniknął, kiedy zobaczyła twarz Marty. Siedmioletnie dzieci czytają twarze. Dziewczynka powoli opuściła ramię i stała przy brzegu jeziora z wyrazem twarzy zbyt poważnym jak na swój wiek.
Spacer skończył się wcześniej niż planowano. Helena udawała, że nic się nie stało. W drodze powrotnej mówiła o pogodzie i o przepisie na żurek. W tramwaju Zosia chwyciła rękę mamy i już jej nie puściła.
Po kilku minutach, nie odrywając wzroku od okna, zapytała cicho:
„Mamo, jesteś smutna przeze mnie? ”
Marta nie mogła odpowiedzieć. Wcisnęła dłoń córki i zamknęła oczy. W następnych dniach Marta powoli znikała.
Odpowiadała na wiadomości Tomasza jednym słowem, odwołała piątkową kolację. Nie chciała zrywać. Kochała Tomasza tym cichym i pewnym sposobem, w jaki kochała rzeczy, które naprawdę ją obchodziły. Ale w głowie kręciło się jej to samo rachowanie: jeśli zostanie, Zosia dorośnie w rodzinie, gdzie babcia nazywa ją ciężarem, gdzie każde święto miałoby tę kobietę po drugiej stronie stołu, patrzącą na dziewczynkę jak na problem, który trzeba tolerować.
Tomasz zauważył. Pewnego środowego popołudnia przyszedł do jej mieszkania z bukietem białych stokrotek i od razu wiedział, że to nie jest o pracy. Marta opowiedziała wszystko. Telefon, park, ścieżkę przy jeziorze, gdzie Helena czekała, aż Zosia zniknie z pola widzenia, zanim zaczęła mówić.
Każde zdanie, każdą pauzę i to słowo. „Ciężar” – powtórzyła Marta, a głos jej się załamał w połowie. – „Ona nazwała moją córkę ciężarem, Tomaszu. Patrzyła na nią jak na zbyt ciężką walizkę.
”
Tomasz siedział nieruchomo. Potem zapytał powoli: „Ona powiedziała ciężar? ”. To nie było prawdziwe pytanie.
To był rodzaj zdania, które się powtarza, kiedy już zna się odpowiedź, ale trzeba jeszcze chwili, żeby zaakceptować, że jest rzeczywiste. Siedział tam jeszcze ponad godzinę i wypytywał o szczegóły: o której godzinie, gdzie dokładnie w parku, czy Zosia była blisko, czy słyszała. Pytał o wszystko głosem inżyniera, który mapuje problem, zanim cokolwiek powie. Kiedy wychodził, pocałował Martę w czoło i powiedział, że to załatwi.
Tomasz poszedł do baru Pawła, starego baru mlecznego na Kazimierzu, z porysowanymi laminatowymi stołami i plastikowymi krzesłami. Opowiedział, co zrobiła Helena. Mówił powoli, nie podnosząc głosu. Paweł słuchał bez przerywania, mieszając wystygłą kawę łyżeczką.
Kiedy Tomasz skończył, Paweł milczał przez chwilę. Potem powiedział cichym, bezpośrednim głosem:
„Słuchaj, zawsze myślałem, że twoja mama jest bardziej otwarta. Wiesz, biorąc pod uwagę sytuację z moim ojcem. ”
Tomasz uniósł wzrok.
„Jaką sytuację? ”
Paweł przestał mieszać kawę. Spojrzał na niego z wyrazem twarzy, który mieszał zaskoczenie z niezręcznością. „Stary, byłem pewien, że wiesz.
Twoja mama wchodzi do mieszkania mojego ojca od jakichś dwóch lat. Widziałem ją tam kilka razy. ”
Hałas baru trwał wokół nich, ale między Tomaszem a Pawłem cisza zrobiła się tak ciężka, że można było poczuć jej fizyczny ciężar. Janusz, ojciec Pawła, 65 lat, wdowiec od czterech.
A mężem Heleny był Kazimierz. I to Kazimierz był tu zdradzany od dwóch lat, bez wiedzy o niczym. Tomasz poprosił o rachunek, nie kończąc kawy. Wyszedł bez kurtki, z rękami w kieszeniach i głową zupełnie cichą.
A kiedy głowa Tomasza stawała się zupełnie cicha, był najbardziej niebezpieczny. Nie w tym sensie, żeby krzyczeć. W tym sensie, żeby myśleć. Tej nocy nie spał.
Siedział na krześle przy otwartym komputerze, gdy ekran oświetlał mu twarz w ciemności. Miał kuzyna, syna siostry matki, który pracował w administracji spółdzielni mieszkaniowej w dzielnicy, gdzie mieszkała Helena. Ta branża jest mała, zarządcy się znają, a systemy czasem komunikują się więcej, niż powinny – dla kogoś, kto wie, jak dobrze zapytać. Następnego ranka zadzwonił do kuzyna i poprosił o przysługę: dostęp do nagrań z kamer przy wejściu do budynku matki, ostatnie 18 miesięcy, bez robienia hałasu.
Trzy dni później przyszła paczka z pendrivem w prostej kopercie bez nadawcy. Tomasz poczekał, aż zapadnie noc. Podłączył pendrive, zamknął drzwi, zgasił światło. Był tylko on i ekran.
Godziny ziarnistych czarno-białych nagrań, stała kamera przy wejściu do budynku, znacznik daty i godziny w lewym dolnym rogu. Poszedł od razu do weekendów, tych konkretnych, kiedy Helena dzwoniła i mówiła, że odpoczywa, że potrzebuje ciszy. Janusz pojawił się przy pierwszym wyszukiwaniu: kapelusz na głowie, torba zakupów w ręku, ten sam szeroki krok co zawsze. Zniknął w windzie.
Tomasz przeszedł do następnego pliku. Janusz znowu, tydzień później, piątek, wychodzący z windy z kurtką na ramieniu. Następny, następny, następny. Spędził dwie godziny, budując oś czasu z cierpliwością kogoś, kto wie, że nie może popełnić błędu w szczegółach.
Dłonie leżały nieruchomo na klawiaturze, oddech był spokojny. Skopiował najważniejsze pliki do osobnego folderu, zapisał kopię zapasową w chmurze hasłem, wyjął pendrive i schował do wewnętrznej kieszeni marynarki, tej ciemnoszarej, którą nosił na poważne spotkania. Potem sięgnął po telefon i wysłał wiadomość do matki: „Co powiesz na niedzielny obiad? Chciałbym zebrać rodzinę.
”
„Świetny pomysł, synku” – odpisała Helena po trzech minutach. – „Upiekę szarlotkę, którą uwielbiasz. ”
Przez następne dwa dni Tomasz przygotowywał każdy szczegół. W czwartek kupił składniki na bigos, potrawę, której nigdy nie robił, i chleb wiejski z piekarni na rogu, ten, o który Helena prosiła zawsze.
W piątek postawił rosół na małym ogniu, a potem poszedł do małego sklepu elektronicznego na Starowiślnej i kupił kabel wyjścia wideo kompatybilny z telewizorem w salonie. Zapłacił gotówką. W domu przetestował połączenie: pendrive w komputerze, kabel, telewizor. Obraz pojawił się na ekranie, ziarnisty, czarno-biały.
Data w rogu, wejście do budynku. Wystarczająco wyraźny. Odłączył wszystko i zasnął. Helena tymczasem w sobotni wieczór zadzwoniła do siostry głosem kogoś, kto właśnie wygrał ważny zakład.
Powiedziała, że niedzielny obiad to jasny sygnał, że Tomasz w końcu uświadamia sobie, że potrzebuje prawdziwej rodziny, że ta sytuacja z pielęgniarką i jej córką zmierza do końca sama z siebie. Siostra powiedziała, że przesadza. Helena odpowiedziała, że nie, że zna syna lepiej niż ktokolwiek. Rozłączyła się zadowolona i przykryła szarlotkę folią aluminiową.
W niedzielny ranek Tomasz wysłał wiadomości. Do Marty: „Potrzebuję, żebyś przyszła z Zosią. Zaufaj mi. ” Do Pawła: „Obiad u mnie dzisiaj.
Przyprowadź ojca. ” Paweł odpisał znakiem zapytania. Tomasz napisał tylko: „Zaufaj. ”
Stół był nakryty w południe.
Bigos w garnku, chleb na środku, ciemnoszara marynarka na wieszaku w korytarzu, kieszeń na suwak zamknięta, pendrive w środku. Dzwonek zadzwonił o 12:30. To była Helena z szarlotką na tacy i tym uśmiechem, który rezerwowała na okazje, gdy czuła się po właściwej stronie stołu. Tomasz otworzył drzwi, uśmiechnął się i powiedział, że cieszy się, że przyszła.
I czekał. Obiad zaczął się zbyt dobrze. Helena usiadła na swoim zwykłym miejscu, naprzeciwko okna. Chwaliła bigos, ale zaraz dodała, że u niej ma inny smak.
Pochwaliła chleb, ale zapytała, z której piekarni, bo woli tę drugą. Nalała sobie zupy pierwsza i zaczęła jeść z postawą kogoś, kto przewodniczy ważnemu zebraniu. Kazimierz siedział cicho obok niej, jak zawsze. Janusz przyszedł pięć minut spóźniony, przywitał wszystkich poklepując po ramieniu i usiadł na końcu stołu.
Marta siedziała obok Zosi, która jadła powoli, patrząc w talerz. Tomasz przykleknął przy wejściu, żeby przywitać Zosię na wysokości oczu, i powiedział cicho: „Cześć, motylku. Cieszę się, że przyszłyście. ” Zosia dała mały uśmiech, pierwszy tego popołudnia.
Wszystko szło. Helena była ożywiona. Opowiadała o sąsiadach, o remoncie na ulicy, o nadchodzącym mrozie. I wtedy, kiedy Tomasz stał przy kuchence, odwrócony plecami do stołu, trzymając garnek obiema rękami, powiedziała z obliczoną lekkością:
„Prawdziwa rodzina musi zacząć od czystego miejsca, z właściwymi korzeniami.
”
I spojrzała na Martę, potem na Zosię. Janusz opuścił wzrok na talerz. Paweł przestał jeść. Tomasz powoli postawił garnek na stole.
Metal dotknął drewnianej podstawki z mocnym, ostatecznym stuknięciem. Stał przez sekundę z dłońmi wciąż na uchwycie. Wciągnął raz powietrze głęboko przez nos. Potem odwrócił się w stronę telewizora, wziął marynarkę z wieszaka, wyciągnął pendrive z kieszeni.
Wrócił bez pośpiechu, jakby szedł po pilota. „Chcę deser” – powiedział głosem tak spokojnym, że cisza wokół stała się jeszcze głośniejsza. I ekran się zapalił. Obraz był prosty: kamera monitoringu, czarno-biała, gruboziarnista.
Data w lewym dolnym rogu, 18 miesięcy temu. Sobota, godzina 14:23. Obrotowe drzwi budynku Heleny obróciły się i wszedł Janusz. Kapelusz na głowie, torba zakupów w ręku, ten sam szeroki krok.
Zniknął w windzie. Nikt przy stole nie powiedział ani słowa. Tomasz przeszedł do następnego pliku. Ta sama kamera, inna data, trzy tygodnie później.
Piątek, godzina 16:41. Janusz wychodził z windy z kurtką na ramieniu, sprawdzając zegarek. Helena patrzyła na ekran twarzą, która zamieniła się w kamień. Była neutralna, bez wyrazu, jak ktoś, kto używa całej dostępnej energii, żeby nic nie okazać.
Ale jej dłonie na krawędzi stołu miały zbielałe kostki od ściskania. Tomasz przeszedł do następnego pliku, i następnego, i następnego. Za każdym razem cisza w salonie robiła się cięższa. Kazimierz odłożył widelec na talerz.
Siedział nieruchomo z otwartymi dłońmi na obrusie i wzrokiem utkwionym w telewizor, z wyrazem twarzy, który nie był jeszcze gniewem. To było to, co przychodzi przed gniewem: powolne, ciężkie zrozumienie kogoś, kto w czasie rzeczywistym odbudowuje każdy weekend z ostatnich dwóch lat. Każdy raz, gdy żona mówiła, że potrzebuje ciszy, że nie chce gości. I uświadamia sobie, że żadne z tych słów nie było prawdą.
Janusz miał dłoń rozpostartą na twarzy. Przez cały czas nie podniósł wzroku. Jego ramiona opadały powoli z każdym kolejnym plikiem, jakby każdy nowy obraz wyciągał z niego trochę więcej powietrza. Paweł patrzył na stół.
Już wiedział, co tam było. Ale widzieć to wyświetlone na telewizorze, w salonie, przed ojcem, przed całą rodziną, było czymś innym niż wiedzieć. Było konkretne w sposób, którego nie dało się cofnąć. Zosia nie rozumiała, co pokazywały obrazy, ale rozumiała ciszę.
Siedziała na kolanach Marty, z głową opartą o jej ramię, z wzrokiem wędrującym od twarzy do twarzy. Tomasz wyłączył telewizor. Cisza, która pozostała, była inna od poprzedniej. Poprzednia była oczekiwaniem.
Teraz był wynik. Przeszedł na środek salonu i stanął naprzeciwko matki. Helena otworzyła usta, zamknęła, otworzyła. Wydobył się z niej dźwięk, który nie stał się słowem, początek wyjaśnienia, które umarło, zanim nabrało kształtu.
Bo nie było wyjaśnienia, które zmieściłoby się w tej przestrzeni. Tomasz nie podnosił głosu. „Mamo, przyszłaś do mnie dwa miesiące temu i powiedziałaś, że mój syn, jeśli kiedykolwiek go będę mieć, zasługuje na czystą rodzinę. Bez ciężaru, bez bagażu.
Spojrzałaś na siedmioletnie dziecko i użyłaś tego słowa: ciężar. ”
„Tomaszu…” – zaczęła Helena matczynym tonem, którego używała, kiedy chciała odzyskać autorytet. Głosem, który działał, gdy miał dwanaście lat. Już nie działał.
„Jeszcze nie skończyłem” – powiedział spokojnie. – „Ciężarem nie jest dziecko, które cię przytula, kiedy wracasz do domu. Ciężarem nie jest dziewczynka, która rysuje motyle na własnej dłoni, żeby chronić się przed koszmarami. ”
Odwrócił się do Heleny.
„Ciężarem jest ktoś, kto przez dwa lata kłamie mężowi, żądając jednocześnie, żeby syn budował uczciwą rodzinę. ”
Kazimierz zrobił powolny ruch, jakby miał wstać, i zatrzymał się. Siedział z otwartymi dłońmi na stole i zamkniętymi oczami przez długą chwilę. Helena spróbowała ostatni raz.
Mówiła, że to jest inne, że on nie rozumie, że jest kontekst, że rzeczy nie są takie, jak wyglądają. Każde zdanie wychodziło słabsze od poprzedniego, jak ktoś, kto traci grunt pod nogami w trakcie mówienia i wie o tym, i nie może przestać, bo zatrzymanie się byłoby przyznaniem, że koniec nadszedł. Tomasz wysłuchał każdego zdania do końca. Kiedy skończyła, podszedł do Zosi i przykucnął przed nią, tam w środku jadalni, przy wszystkich patrzących, bez żadnego skrępowania.
Zosia zamilkła zupełnie i złożyła ręce na kolanach, jak ktoś, kto czuje, że to coś dużego. „Zosiu” – powiedział Tomasz głosem, który zmienił ton. Już nie zimny spokój kogoś, kto przedstawia dowody, ale coś cieplejszego, bardziej prawdziwego. – „Jeśli mi pozwolisz, chcę być twoim tatą.
Naprawdę. Każdego dnia. ”
Zosia spojrzała na Martę. Marta miała rękę na ustach i pełne łzy oczy, powoli kiwając głową.
Zosia wróciła wzrokiem do Tomasza i patrzyła na niego przez sekundę, która wydawała się o wiele dłuższa. Potem uniosła małą dłoń, wciąż ze śladami niebieskiego długopisu na nadgarstku, i przyłożyła otwartą dłoń do jego twarzy. „Już wyglądasz jak tata” – powiedziała z prostotą kogoś, kto nie stara się być piękny w słowach, tylko mówi to, co jest prawdą. Tomasz zamknął oczy na sekundę, wziął głęboki oddech.
Potem wstał, odwrócił się do Marty i powiedział tym samym bezpośrednim głosem co zawsze, bez przemówień:
„Chcę, żebyś została moją żoną. ”
Marta nie odpowiedziała od razu. Patrzyła na niego z pełnymi łzami oczami i uśmiechem, który zaczął się od oczu, zanim dotarł do ust. Potem kiwnęła głową.
Raz, mocno. Kazimierz powoli wstał z krzesła, podszedł do syna i stanął obok niego, nie mówiąc ani słowa. Nie było właściwego słowa na tę chwilę. Położył dłoń na ramieniu syna z ciężarem mężczyzny, który wybiera stronę i wie, że ten wybór jest nieodwracalny.
Helena wzięła płaszcz. Nie pożegnała się, nie zabrała szarlotki. Wyszła przez drzwi krokiem, który wciąż próbował mieć godność i już nie mógł, bo godności nie zakłada się do wyjścia. Janusz wyszedł zaraz za nią, też bez pożegnania, też nie patrząc na nikogo.
Drzwi się zamknęły i mieszkanie stało się cichsze. Ale to była inna cisza od wszystkich poprzednich. To była cisza po, kiedy burza odeszła i to, co zostało, jest prawdziwe. Trzy tygodnie później Zosia po raz pierwszy nazwała Tomasza tatą w środku zwykłego ranka.
To nie był wyjątkowy moment. Nie było kamery ani przemówienia. Stał w kuchni Marty, szukając pokrywki od dzbanka do kawy, a ona weszła, wlokąc kapcie, z włosami rozczochranymi po jednej stronie, i powiedziała, nie patrząc nawet na niego:
„Tato, widziałeś moją niebieską kredkę? ”
Tomasz zatrzymał się z ręką na szafce.
Potem powiedział głosem, którego używał, żeby ukryć wzruszenie, kiedy było zbyt duże: „Na lodówce, motylku. ” Zosia wzięła kredkę, wróciła do pokoju i zniknęła, jakby nic się nie stało, jakby to słowo istniało zawsze. Marta stała przy oknie z kubkiem kawy i nic nie powiedziała, ale uśmiech wrócił, ten z początku, ten, który szedł najpierw od oczu. Ich życie nie stało się idealne.
Idealne to słowo, które nie istnieje poza filmami. Ale stało się prawdziwe, z głupimi kłótniami o to, kto zapomniał kupić chleb, z nocnymi dyżurami, z zebraniami w szkole i zimowym przeziębieniem. Stało się całe. Z trzema kubkami na stole, motylami przyklejonymi do lodówki taśmą i parą męskich butów przy wejściu.
Helena przestała dzwonić, nie od razu, stopniowo, jak ktoś, kto się wycofuje, nie przyznając, że się wycofuje. Kazimierz nadal przychodził. Nie każdej niedzieli, ale przychodził. Siedział cicho, jadł, bawił się z Zosią bez ostentacji i wychodził wcześnie.
To było maksimum, co mógł w tamtej chwili zaoferować. I Tomasz przyjął to, bo czasem maksimum, co ktoś może zaoferować, już wystarczy. Rodzina to nie imię, które nosisz, ani krew, którą dzielisz. Rodzina to ktoś, kto zostaje, kiedy boli, kto nie potrzebuje wyjątkowej okazji, żeby zrobić właściwą rzecz, kto przykuca w środku jadalni przy wszystkich.
Nie żeby upokorzyć, ale żeby przyjąć. A ciężar? Ciężarem nigdy nie była siedmioletnia dziewczynka z dużymi okularami i motylami na dłoni. Ciężarem jest kłamstwo, które ktoś nosi przez całe życie, wskazując palcem na innych z daleka.
Marta i Zosia znalazły dom, na który zasługiwały. Nie szybko, niełatwo i nie za darmo, ale znalazły. I kiedy przychodzi tak powoli, w środku zwykłego ranka, przy pytaniu o niebieską kredkę, to jest coś, co zostaje na zawsze.