Michał przesunął kartkę A4 w stronę Alicji. Jego głos był opanowany, jakby omawiał plan dnia. — Od teraz domowe wydatki, w tym koszty twoich badań ciążowych, wyprawki i porodu, dzielimy dokładnie na pół. System fifty fifty.
Alicja pogłaskała lekko zaokrąglony brzuch. Sto dziesiąty dzień ciąży. Wzięła dokument zatytułowany „Umowa o niezależności finansowej w małżeństwie” i przeczytała go powoli. Wizyty u ginekologa: po połowie.
Szpital, poród, opieka poporodowa: po połowie. Mleko, pieluchy, wózek: po połowie. Straty z urlopu macierzyńskiego: w całości po stronie B, czyli Alicji. — Dlaczego?
— zapytała cicho. — Ciąża to twój osobisty proces fizjologiczny. Wziąłem na siebie połowę odpowiedzialności genetycznej, ale resztę powinnaś ponieść sama. To nowoczesne europejskie podejście.
— Przez te sto dziesięć dni miałam mdłości, wymiotowałam po wszystkim, w nocy budziły mnie skurcze łydek, pobierano mi krew. Ani razu nie zaproponowałeś, że zrekompensujesz mi to choćby dobrym słowem. A teraz mam za to płacić? — Nie kieruj się hormonami.
To kwestia racjonalnej równości. Alicja nie zrobiła awantury. Wyjęła pióro, podpisała umowę i odsunęła ją w stronę męża. — Podpisałam.
Dzielimy wszystko pół na pół. Michał przez chwilę wyglądał na zaskoczonego, ale szybko wrócił do korporacyjnej maski. — Cieszę się, że podchodzisz do tego dojrzale. W weekend przyjeżdża moja matka.
Zrobisz jej żeberka w miodzie. Przeleję ci połowę za zakupy. Alicja wstała, wyjęła telefon i otworzyła kalkulator. — Jesteśmy małżeństwem od trzech lat.
Kupiłam ci jedenaście koszul, sześć jedwabnych krawatów i trzy garnitury szyte na miarę. Piętnaście tysięcy sześćset złotych. Ty kupiłeś mi łańcuszek za złotówkę i dwie torebki z sieciówki za trzysta złotych. Różnica: dwanaście tysięcy sześćset.
Zgodnie z twoją zasadą powinieneś mi oddać sześć tysięcy trzysta. — Wyliczasz mi prezentowe wydatki? — To twój system, Michale. Poszła na górę.
Na półpiętrze dotknęła brzucha. — Nie bój się, skarbie. Mama tu jest. Dzień później zadzwoniła teściowa Krystyna, zachwycona nowym układem.
— Michał mówił, że dzielicie wszystko po równo. Kupiłam polędwicę za osiemdziesiąt złotych, przelej mi czterdzieści. Jutro idę do kosmetyczki. Daj mi swoją kartę kredytową.
I wisz mi stówę za witaminy. Alicja odpowiedziała uprzejmie, że karta leży w szufladzie, a pin to data urodzin Michała. Gdy teściowa rozłączyła się zadowolona, zablokowała kartę i przelała jej tylko czterdzieści złotych. W tytule napisała: „Ostatni przelew”.
To małżeństwo psuło się od dawna. Poznali się na studiach: ona na Akademii Sztuk Pięknych, on w Szkole Głównej Handlowej. Kiedyś układał serce ze świeczek pod akademikiem i obiecywał, że będzie o nią dbał do końca życia. Potem dostał awans w banku, a Alicja zaczęła słyszeć, że jej kosmetyki to fanaberia, kurs projektowania to wyrzucanie pieniędzy, a leczenie jej ojca to „studnia bez dna”.
Gdy zaszła w ciążę, oznajmił, że nie ma czasu jeździć z nią po lekarzach. Jego matka przyjechała „pomagać”, zabrała jej kremy, bo chemia uszkodzi płód, i powtarzała, że ciąża to nie choroba. Michał przeniósł się do pokoju gościnnego, bo w łazience śmierdziało od mdłości. Alicja zaciskała zęby i wmawiała sobie, że kiedy urodzi, wszystko się ułoży.
Umowa o podziale kosztów wyprowadziła ją ze snu. Dzień po podpisaniu poszła do pracy w studiu Wena i poprosiła asystentkę, żeby po cichu spakowała jej rzeczy. — Biorę bezterminowe zwolnienie. Gdyby dzwonił mąż, powiedz, że nie wiesz, gdzie pojechałam.
Sprawdziła konto. Miała oszczędności, mieszkanie po dziadkach i stabilny zawód. Michał nigdy nie pytał o jej zarobki, bo traktował je jak hobby. Wystarczy, żeby zacząć od nowa.
Napisała do kancelarii prawnej: „Konsultacja: rozwód z orzeczeniem o winie i podział majątku”. Mecenas Katarzyna Nowak przyjęła ją od razu. Alicja wyłożyła na stół umowę, notatki, wiadomości, nagrania. Dołożyła wyciągi z konta, z których wynikało, że Michał potajemnie wyprowadzał pieniądze na konto matki, i rozmowę, w której chwalił się kreatywną księgowością w banku.
— Materiał jest miażdżący, ale ciąża i proces to ogromny stres. — Dla mojego dziecka zniosę każdą wojnę. Przeprowadziła się do rodziców pod Warszawą. Michał zorientował się, że zniknęła, dopiero trzeciego dnia, gdy rano nie znalazł śniadania ani wyprasowanej koszuli.
Pisał: „Gdzie cię wywiało? Wieczorem kolacja z prezesem, ubierz się jakoś wyjściowo”. Wiadomość nie została dostarczona. Trzeciego dnia Alicja wróciła do mieszkania na Mokotowie.
Ugotowała jego ulubione żeberka w miodzie. Michał wszedł, poczuł zapach i na chwilę stracił pewność siebie. Przy stole rzucił mimochodem:
— Ile kosztowały badania? Daj fakturę, przeleję połowę.
Alicja zapytała, czy wie, w którym tygodniu dziecko zaczęło kopać. Wzruszył ramionami. Powiedział, że wizyty to formalność wyciągająca kasę, i dodał, że powinna uszyć jedwabną apaszkę żonie prezesa, bo jej „projekciki” potrzebują reklamy. Wieczorem Alicja położyła przed nim aneks do umowy: opłaty za pracę domową, zadośćuczynienie za stres w ciąży.
— Moja praca w domu też ma wartość. Zgodnie z twoją logiką połowa należy się mnie. — Nie podpiszę. Jak ci się nie podoba, droga wolna.
Możemy wziąć rozwód. — Świetnie. Bierzemy rozwód. Wyjęła z torebki gotowe porozumienie rozwodowe.
Pełna opieka nad dzieckiem, podział majątku, dwieście pięćdziesiąt tysięcy zadośćuczynienia za przemoc ekonomiczną. Jeśli odmówi, jutro składa pozew o wyłączną winę, a do sądu trafią wyciągi z tajnych przelewów i nagrania z imprez. Michał pobladł. — Nagrywałaś mnie?
Ty podstępna… — Zaczęłam, kiedy wcisnąłeś mi tę umowę. Nie byłam nigdy głupia, tylko zakochana. Dała mu trzy dni.
Wyszła z walizką i zniknęła w deszczu. Czwartego dnia po podpisaniu umowy do mieszkania Michała przyszła mecenas Nowak. Wręczyła mu ugodę i szarą kopertę. W środku były zdjęcia z firmowych imprez, wyciągi z banku, pendrive z rozmowami o fałszowaniu raportów ryzyka.
Prawniczka wyjaśniła, co z tym zrobi sąd, bank i KNF. Matka Michała, która do tej pory krzyczała, zamilkła na widok swoich lewych lokat. Michał zgodził się podpisać, ale chciał najpierw zobaczyć Alicję. Spotkali się w kawiarni na placu Trzech Krzyży.
Kiedy weszła, przez chwilę jej nie poznał. Wełniana sukienka, karmelowy trencz, fale włosów, spokojna twarz. I płaski brzuch. Michał zerwał się z krzesła, przewracając stolik.
— Gdzie jest nasze dziecko? Gdzie brzuch? Zrobiłaś to? Alicja usiadła, wyjęła z torebki wydruk USG.
— Dziecko jest całe i zdrowe. Szesnaście tygodni. To specjalistyczna bielizna korygująca postawę dla kobiet w ciąży. Naprawdę myślisz, że zabiłabym własne dziecko z twojego powodu?
— To też moje dziecko. Sąd da mi prawo do widzeń. — Byłeś na jednym badaniu? Kupiłeś jedną parę śpioszków?
Jedyne, co zrobiłeś, to w sto dziesiątym dniu ciąży kazałeś mi płacić za bycie w ciąży. Mecenas podała mu długopis. Podpisał. Alicja sprawdziła podpisy, wstała i wyszła, nie oglądając się.
Przez szybę zobaczył, jak wsiada do czarnego mercedesa, za którego kierownicą czekała Sylwia, jej wieloletnia szefowa z Weny. Potem prawniczka zostawiła mu ostatnie zdanie:
— Pani Alicja prosiła przekazać: dziękuję, że tak łatwo pozwoliłeś mi odejść. Siedział sam przy lodowatej kawie. Zadzwoniła matka: „Przemówiłeś tej gówniarze do rozsądku?
” Odrzucił połączenie i rozpłakał się przy obcych. Dwa tygodnie później wpadł na nią w galerii Mokotów. Szła pod rękę z mężczyzną w idealnie skrojonym garniturze. Była uśmiechnięta, a pod kaszmirowym płaszczem brzuch znów wydawał się płaski.
Michał zastąpił im drogę. — Gdzie jest moje dziecko? Mężczyzna zasłonił Alicję. Głos miał lodowaty.
— Proszę się natychmiast odsunąć od mojej żony. To był Aleksander, właściciel grupy Nowa, która przejęła studio Wena. Ochrona wyrzuciła Michała z galerii. Wieczorem zobaczył w internecie zdjęcie z konferencji: Alicja jako nowa dyrektorka kreatywna, a pod właściwym kątem jej ciążowy brzuch był wyraźny.
Kolega napisał, że w banku trwa audyt, a KNF wzywa Michała w sprawie nadużyć i wyprowadzania pieniędzy. Telefon wypadł mu z ręki i rozbił się o beton. Stracił posadę, potem mieszkanie. Sprzedał apartament, żeby zapłacić prawnikom, i wynajął z matką kawalerkę na Białołęce.
Kiedy napisał do Alicji maila z przeprosinami, wylądował w spamie. Nie przeczytała go. Alicja ułożyła życie od nowa. Jej małżeństwo z Aleksandrem zaczęło się jako biznesowy kontrakt: on dawał jej ochronę, zaplecze prawne i stanowisko, ona wnosiła talent i spokój.
Poznali się w kancelarii Nowak, która od lat znała Aleksandra. Ale z każdym tygodniem umowa przestawała być tylko umową. Aleksander jeździł z nią do lekarzy, masował spuchnięte nogi, czytał o rodzicielstwie. Kiedy odeszły jej wody, przerwał negocjacje nad fuzją i pognał do kliniki.
Przy porodzie trzymał ją za rękę, a potem poprosił, żeby została z nim naprawdę. Rok później Michał, dorabiający przy obsłudze bankietu, zobaczył Alicję z małym Antosiem i Aleksandrem. Spuścił głowę, odstawił skrzynkę z wodą i uciekł na zaplecze z płaczem. Trzy lata później Alicja wychodziła na wybieg podczas fashion weeku jako główna dyrektorka kreatywna własnej linii.
Za kulisami czekał Aleksander z Antosiem na rękach. Wieczorem przeczytała wiadomość od matki: „Tworzycie z Aleksem i Antosiem absolutnie perfekcyjną rodzinę”. Uśmiechnęła się do lustra.
Z systemu fifty fifty wzięła dla siebie sto procent szczęścia.