Ich heiße Rachel. Meine Mutter hat das Bäckerei-Geschäft auf der Clement Street fast zwanzig Jahre lang geführt, bis sie krank wurde. Sie hat nie einen Ring getragen, weil sie sagte, Ringe seien für Leute, die nicht zu beschäftigt sind, sie zu verlieren. An ihrem letzten guten Tag, zwei Wochen vor dem Ende, hielt sie meine Hand und sagte mir, ich solle nicht zulassen, dass er das Geschäft kaputtmacht.
Ich wusste genau, wen sie meinte: meinen Onkel, der bei ihr angestellt war, seit ich ein Kind war. Sie gab ihm ein Gehalt, einen Titel und gerade genug Autorität, um sich wichtig zu fühlen. Ich hatte damals zugestimmt, und ich stimmte immer noch zu.