Mein Name ist Lorie Foster, und ich wurde 38. Die Party fand im Haus meiner Eltern in Memphis statt. Der Hinterhof summte vor Familiengeplapper. Auf dem Tisch stand ein Schokoladenkuchen mit weißer Glasur und meinem Namen in glänzenden Buchstaben.
Meine Schwester hatte ihn gebacken und lächelte breit, als sie ihn hinstellte. Alle klatschten. Doch dann packte mein elfjähriger Sohn meine Hand. Sein Griff war fest, sein Gesicht bleich wie ein Geist.
„Iss den Kuchen nicht