„Komm heute bitte nicht. Es ist gerade alles zu viel. Wir brauchen etwas Abstand. “
Diese Worte leuchteten auf meinem Handydisplay auf, während ich auf dem Besucherparkplatz vor der Wohnung meines Sohnes saß.
Drei Stunden Fahrt für nichts. Auf dem Beifahrersitz lag ein liebevoll eingepacktes Geburtstagsgeschenk für meinen Enkel. Ich heiße Cornelia Weber, bin 64 Jahre alt und seit fünf Jahren Witwe. Mein Sohn Florian ist ein herzensguter Mann, aber er hasst Konflikte.
Seine Frau Nadin hat das längst ausgenutzt. Sie bestimmt alles – und sie verwaltet das Geld. Mein Geld, das ich ihnen stillschweigend zusteckte, damit sie sich ihre teure Wohnung in Mainz leisten konnten. Ich hätte umdrehen sollen.
Aber ich spürte, dass hier etwas nicht stimmte. Da entdeckte ich auf Florians zweitem Parkplatz einen silbernen SUV. Nadins Eltern. Die angeblich den ganzen Sommer im Ausland waren.
Das Auto war mit Blütenstaub bedeckt – es stand seit Wochen hier. Plötzlich klingelte mein Handy. Es war der Hausverwalter. „Frau Weber, ich sehe Ihren Wagen.
Ihr Sohn und Ihre Schwiegertochter haben ohne meine Erlaubnis ein neues Sicherheitsschloss eingebaut. Und aus der Wohnung dringt Lärm. “
In der Wohnung war es nicht still. Da war ein Kind.
Und ich hatte keine Chance hineinzukommen. Ich saß da, als die Tür aufging. Nadin trat heraus, gefolgt von ihren Eltern. Ihre Stimme war wie ein Peitschenhieb:
„Wenn du dieses Tor nicht aufmachst und uns einen Scheck ausschreibst, schwöre ich dir bei Gott, dass du Moritz nie wieder siehst.
“