Das Wohnzimmer des Moretti-Anwesens lag in völliger Stille. Alessandro Moretti, achtunddreißig, Oberhaupt der Familie, schlief auf dem schwarzen Ledersofa – zum ersten Mal seit Tagen. Sein Hemd war zerknittert, die Krawatte halb gelöst. Nur die Waffe im Schulterholster lag in Reichweite.
Er hatte sich nur setzen wollen. Nur die Augen schließen. Aber sein Körper hatte die Entscheidung getroffen. Auf der anderen Seite des Couchtisches beobachtete ihn ein sehr kleines Mädchen.
Emma, drei Jahre alt, in einem gelben Regenmantel, den sie sich geweigert hatte auszuziehen. Auf dem Tisch vor ihr lag ein Wasserfarbenset. Sie betrachtete sein Gesicht. Er sah traurig aus, selbst im Schlaf.
In Emmas Welt war das ein Problem, das man mit Farbe beheben konnte. Sie tauchte den Pinsel in Gelb und malte ihre erste kleine Blume auf seine linke Wange. Er rührte sich nicht. Also malte sie einen Schmetterling auf seine Stirn, eine Sonne auf sein Kinn und eine Streuung oranger Punkte entlang seines Kiefers.
Sommersprossen aus Sonnenschein. Sie trat zurück und lächelte zufrieden. Sophia Delgado, ihre Mutter und Haushälterin des Anwesens, kam mit einem Silbertablett herein. Das Porzellan zerschellte auf dem Marmor.
Tee breitete sich um ihre Schuhe aus. Sie sah nur das Sofa. Das Gesicht des mächtigsten Mannes der Stadt – bedeckt mit Kinderzeichnungen. „Baby, was hast du getan?
”
Emma hielt den Pinsel hoch. „Ich habe ihn hübsch gemacht, Mama. ”
Alessandro öffnete die Augen. Er berührte seine Wange.
Gelb. Er stand auf, ging zum Spiegel im Flur und betrachtete sich lange. Eine gelbe Blume, ein blauer Schmetterling, eine orangefarbene Sonne. Emma trat neben sein Bein.
„Du hattest ein trauriges Gesicht”, sagte sie. „Also habe ich dich hübsch gemacht. ”
Er antwortete nicht. Seine Schultern begannen zu beben.
Dann kam ein Lachen, gebrochen und ungläubig, und Tränen liefen durch die Farbe auf seinem Gesicht. Er wusch sie nicht ab. Er ging zurück ins Arbeitszimmer und tätigte zwei Anrufe, mit der Blume auf der Wange und dem Schmetterling auf der Stirn. Als Marco Ricchi, sein Consigliere, mit einer Ledermappe hereinkam und in der Tür erstarrte, sagte Alessandro nur: „Setz dich.
Fahre mit dem Bericht fort. ”
Am nächsten Tag hing ein kleines Aquarellbild in seinem Bücherregal, sorgfältig platziert zwischen dem Familienwappen und dem Foto seines Vaters. Marco sah es und fragte nicht. Die Tür zum Arbeitszimmer, die so lange geschlossen gewesen war, blieb von nun an offen.
Dann kam der Abend, an dem die Männer aus Chicago unterschrieben hatten. Alessandro ließ sich erschöpft auf das Sofa sinken. Vincent Romano, sein treuer Diener seit dreißig Jahren, hatte den Barolo aus dem Keller geholt und auf das Tablett gestellt. Eine Flasche aus dem Jahr 1998, die Alessandro nach wichtigen Geschäften öffnete.
Alessandro hob das Glas. Der Wein schmeckte tief und dunkel. Dann kam eine scharfe, falsche Hitze. Das Glas zersprang auf dem Marmor.
Er sank auf ein Knie. Marco war in Sekunden da. Der Arzt, Dr. Elias Marquetti, stand in seinem Auto zwei Blocks entfernt bereit.
Er spritzte ihm das Gegengift. „Zwölf Minuten später”, sagte der Arzt leise, „und wir hätten ihn in einem Sack hinausgetragen. Das ist ein militärisches Cyanid-Analogon. ”
Die Beweise kamen schnell.
Die Kellercamera zeigte Sophia, die den Barolo hinauftrug. Eine kleine blaue Glasphiole in ihrem Spind. Fünfundzwanzigtausend Dollar in bar, in der Wohnung in Queens, in der Schublade unter Emmas Stofftieren. Alessandro sah sich die drei Fotos an.
Sophia stand vor seinem Schreibtisch, das Gesicht weiß, den Rücken gerade. „Ich schwöre bei der Seele meiner Tochter”, sagte sie leise. „Ich habe das nicht getan. ”
Er glaubte ihr.
Er wusste es. Aber er war das Oberhaupt der Familie Moretti, und Gefühle entschieden nicht über das Schicksal einer Organisation. „Bring sie in den Raum im Untergeschoss. Sie soll nicht grob behandelt werden.
”
Sophia ging. In der kleinen Zelle mit dem warmen Lampenschein legte sie ein Foto von Emma auf den Tisch. Sie weinte nicht. Tränen gab man nicht an Menschen aus, die sie nicht verdient hatten.
Zwei Stockwerke höher rief Emma nach ihrer Mutter. Nicht schreiend. Auf diese stetige, geduldige Weise, wie kleine Kinder nach etwas rufen, von dem sie sicher sind, dass es zurückkommt. In der Nacht saß Alessandro im Arbeitszimmer, sah sich die Aufnahmen immer wieder an.
Er spielte sie Bild für Bild ab. Die Bilder waren zu sauber. Etwas fehlte, das hätte da sein sollen. Am Morgen setzte er sich zu Emma ins Spielzimmer.
Auf Socken, damit sie ihn nicht hörte. Sie saß auf dem Teppich, einen Stoffhasen fest an die Brust gedrückt. „Sir Fluff”, sagte er. „Wie geht es ihm heute?
”
„Müde”, sagte sie. „Ja”, nickte er. „Ich auch. ”
Sie redeten.
Über das Puzzle, über Buntstifte. Dann fragte er sie sanft nach dem Abend, an dem er krank geworden war. Emma neigte den Kopf, wie dreijährige Kinder denken, mit dem ganzen kleinen Körper. „Onkel Vincent hat das blaue Wasser in den Becher getan.
”
Alessandro bewegte sich nicht. „Ich sah, Mama ging, um mir mehr Wasser zu holen. Onkel Vincent holte eine kleine Flasche aus seiner Tasche. Sie war blau.
Er tat ein paar Tropfen hinein. Dann lächelte er mich an und sagte, ich solle nichts sagen. Es sei ein lustiges Geheimnis. Ist das in Ordnung?
”
Alessandro blieb lange still. Dann streckte er die Hand aus und legte sie auf Sir Fluffs Ohr. „Ja, Schatz. Das ist in Ordnung.
”
Vincent Romano wurde ins Arbeitszimmer gerufen. Als er Emma auf Alessandros Schoß sah, wich alle Farbe aus seinem Gesicht. Das silberne Kruzifix an seiner Kette zitterte. Alessandro wiederholte Emmas Worte, jedes einzelne, in genau der Reihenfolge.
Vincent leugnete nicht. Er saß da, die Hände im Schoß, die Knöchel weiß. Dann kamen die Tränen, still und alt. „Boss…
sie haben Danny. ”
Sein Enkel. Zehn Jahre alt. Der Sohn der Tochter, die Vincent vor drei Wintern begraben hatte.
Eine Stimme am Telefon, ein Foto auf seinem Handy: Danny, gefesselt auf einem Betonboden. Die Forderung: Alessandro vergiften, die Schuld auf Sophia schieben. Vincent hatte die Phiole in ihren Spind geschmuggelt. Das Geld in ihrer Wohnung versteckt.
Den Wein geöffnet. Alles mit eigenen Händen, damit Danny leben durfte. „Wer hat dich angerufen? ”
Vincent sah ihn lange an.
„Lukas. ”
Alessandro wurde ganz still. Lukas Moretti. Sein Cousin.
Der Mann, dem er die gesamte Uferpromenade anvertraut hatte. „Bring Sophia hoch”, sagte er. „Wir werden den Jungen finden. ”
Aber Lukas war schneller.
Als Marco die Hintertreppe hinunterkam, war die Tür der kleinen Zelle offen. Bruno, der Wachmann, lag betäubt auf dem Boden. Sophia war weg. Im Spielzimmer lag Sir Fluff allein auf dem Teppich.
Emma war weg. Das Alarmsystem war sauber ausgeschaltet worden. Mit einem Code, den nur Familienmitglieder kannten. Das Telefon klingelte.
Lukas, freundlich, wie ein Mann, der Kaffee anbietet: „Ich habe zwei Leute, die dir gehören. Eine Haushälterin, von der alle glauben, sie sei eine Verräterin. Und ein sehr kleines Kind. Lagerhaus 7, Red Hook.
Du kommst allein. Du bringst die unterschriebene Übertragung der Kontrolle. Wenn ich einen Mann sehe, erschieße ich zuerst die Kleine. Vor den Augen ihrer Mutter.
”
Alessandro legte auf. „Raphael. Alle Teams. Niemand verlässt dieses Lagerhaus lebend.
Außer Sophia und Emma. ”
Red Hook. Kalter Regen kam vom schwarzen Wasser der Bucht. Lagerhaus 7, eine rostige Hülle am Pier.
Drei schwarze Autos hielten in einer engen Gasse. Team 1 stieg aufs Dach. Team 2 ging durch den Ladetunnel an der Wasserseite. In der Mitte der Halle, im harten Licht einer einzelnen Lampe, stand Lukas Moretti.
Dreiunddreißig, dünner als in Erinnerung, die Augen zu hell. Hinter ihm, gefesselt an eine Stahlsäule: Sophia. Daneben eine Holzkiste mit Emma, Sir Fluff in den Armen. „Du bist früh dran, Cousin”, lächelte Lukas.
Alessandro antwortete nicht. Der erste Schuss kam vom Dach. Dann riss das Lagerhaus auf. Mündungsfeuer von beiden Seiten.
Die acht Schützen auf den Stahlstegen fielen einzeln und zu zweit. Lukas verstand. Er sah seinen Moment zerbrechen. Er drehte sich zur Kiste.
Er hob die Waffe. Sophia schrie gegen das Klebeband. Aus dem Schatten hinter den Regalen trat Vincent Romano. Zweiundsechzig, die Hände zitterten, ein alter Revolver in der rechten Hand – der, den Alessandros Vater ihm vor dreißig Jahren zusammen mit dem silbernen Kreuz gegeben hatte.
Er feuerte zweimal. Beide Schüsse trafen Lukas in die Brust. Seine letzte Kugel durchquerte das Licht und traf Vincent tief im Bauch. „Das Kind”, flüsterte Vincent, als Alessandro auf die Knie fiel und ihn auffing.
„Beschütze das Kind. So wie ich dich beschützt habe. ”
Im Krankenhaus dauerte die Operation lange. Dann trat der Arzt in den Korridor.
„Er lebt. Es wird langsam gehen, aber er lebt. ”
Alessandro schloss die Augen. Danny war in der Bronx gefunden worden, hungrig und verängstigt, aber unverletzt.
Jetzt saß er am Bett seines Großvaters und hielt dessen schlaffe Hand. Dann ging Alessandro den Korridor entlang zu Sophia. Emma schlief auf ihrem Schoß, ein Streifen Staub von der Holzkiste noch an ihrer Wange. Er blieb einen Schritt vor ihr stehen.
Dann tat er etwas, das keiner der Männer im Flur je gesehen hatte. Er neigte den Kopf. „Ich sah die Beweise”, sagte er. „Ich habe ihnen geglaubt.
Ich habe dir nicht geglaubt. Du hast dieses Haus in den vier Monaten, die du hier warst, besser gemacht, als es in zwanzig Jahren war. Ich habe dich in den Keller sperren lassen, während der Mann, der es getan hat, frei über dir herumlief. Es tut mir leid.
”
Sophias Augen füllten sich und liefen nicht über. Sie sagte nicht, dass sie ihm vergab. Sie hob eine Hand von ihrer schlafenden Tochter und schloss sie um seine. Goldene Nachmittagssonne fiel durch die hohen Fenster des Wohnzimmers.
Emma saß im Schneidersitz auf dem Perserteppich und malte. Alessandro saß auf dem Sofa und sah ihr zu. Er schlief nicht. Er lachte.
Das Bild zeigte eine Familie. Einen großen Mann in einem dunklen Anzug. Eine Frau mit lockigem Haar. Ein kleines Mädchen mit einem Pinsel.
Und dahinter, etwas seitlich, einen alten Mann mit einem silbernen Kreuz, der einen Strauß gelber Blumen in den Armen hielt. Sophia kam herein. Sie trug kein Uniform mehr. Ein weiches Baumwollkleid, das Haar offen.
Sie stellte das Tablett ab und setzte sich neben ihn. Vincent Romano lebte jetzt auf Long Island, im Ruhestand, mit einem kleinen Haus am Wasser und einem Zimmer für Danny. Einmal in der Woche kam er in die Stadt. Das Moretti-Imperium stand.
Seine Häfen, seine Häuser, sein Schatten über die Bezirke. Aber der Mann, der jeden Abend nach Hause kam, war nicht mehr der, der er gewesen war. Er sah Emmas Bild an und dachte an den Nachmittag, an dem sich ein sehr kleines Mädchen über sein schlafendes Gesicht gebeugt hatte, um eine gelbe Blume auf seine Wange zu malen – weil er traurig aussah. Sie hatte ihm gezeigt, dass die Tür nie verschlossen war.
Es war nur niemand, der klein genug, freundlich genug oder ehrlich genug gewesen war, sie zu öffnen.